Martes de Ipanema
Antes, siempre un café, olor de
la nostalgia.
Sabor de melancolía, color de
soledad.
Ahora tomo un poleo.
Me fijo en las caras
Me fijo en los zapatos,
en la forma de andar,
en la forma de mirar.
En las pausas de los pies,
en las prisas de los brazos.
Me fijo en las manos tristes.
Vienen y van como
ellas por las aceras desgastadas.
Papeles sueltos
