No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo. Oscar Wilde

lunes, 31 de diciembre de 2012

365 días más

 Decía yo, hace un año: No os  os voy a engañar 

imagen de internet
Ahora, por fin se acaba... gris y triste; 
cargado de recortes sociales  
Recibamos el nuevo año con colores alegres, 
sonrisas y besos, lo demás vendrá solo...
Nos lo harán llegar sin que lo pidamos
imagen de internet
 ¡Salud!
...Y mucha suerte
Siempre nos quedará el mar 
Cabopá

viernes, 28 de diciembre de 2012

UN VENDAVAL INOCENTE

Como el humor anda más ausente de los habitual, es decir, muy ausente, hemos decidido convocar otro vendaval de microrrelatos [...]  Escuela de Fantasía 

DESMITIFICACIÓN
Penélope estuvo tejiendo veinte años manteles, tapetes, jerséis y bufandas, mientras que Telémaco correteaba por  el jardín de la casa.
Cuando Ulises volvió de su periplo guerrero se fundieron en un gran abrazo. Otra vez juntos, pero la dicha duró poco. Penélope se había sentido abandonada y con gesto airado  le increpó:
         -Hace tanto tiempo que no recibo caudal que ni para lana tengo.  
         -Amada mía  ordené para ti madreperlas, coral y perfumes.
         -¡De qué me valen tus pomposos regalos!
         - Daremos fiestas en palacio, podrás lucirlos.
         -No querido Ulises, lee este pliego y entenderás el precio de tu Odisea.
Los pretendientes abajo firmantes y constituidos en el primer Banco de Ítaca, habiendo sido despechados continuamente por la paciente y fiel Penélope, proceden al embargo inmediato del palacio el día que llegue Ulises. Al no haber sido correspondidos en sus demandas.
En Palacio las criadas y los pretendientes reían. Penélope y Ulises lloraban sin consuelo en busca de otra Ítaca.

Podéis reír o llorar
Esta ha sido mi aportación

lunes, 24 de diciembre de 2012

UNA MIRADA ESPECIAL


Felices, felices todos los días del año…

¡Brindemos!

                                                                     Miradas

sábado, 22 de diciembre de 2012

VERDE DONCELLA


     Erase una vez, una verde doncella…Así empezaba siempre el cuento a su nieta Clara, sin palabras rebuscadas; sí con muchos giros y vericuetos inesperados que hacían que la niña abriese los ojos con gran admiración hacia el abuelo. Tenía el arte de contagiar entusiasmo, él conocía bien la narración oral. ¿Y cómo sigue?.. Espera, espera que todavía no hemos llegado al final. Con su voz temblorosa, pero templada, lo hacía largo, lento y con muchos detalles.
       Clara expectante nunca dejaba de sorprenderse. Sabía que él lo agradecía. Boquiabierta prestaba  atención hasta  la frase mágica…Y  aquella verde doncella, sólo le faltaban unos días para adquirir el brillo y la mácula sonrojada por los rayos de sol, para dejar de serlo. Abuelo, esa soy yo. Él  siempre le respondía lo mismo: sí, tú algún día serás como la fruta madura.
         Pasaron los años y Clara supo que “Verde doncella” era aquella manzana que el abuelo, después de sacarle brillo frotándola sobre sus pantalones le daba del huerto. Ahora que él ya no está, ella lleva la producción. Cuando las envasan en cajas, repasa el calibre, el brillo y la maduración. Se acuerda de las noches de cuento del abuelo.

jueves, 20 de diciembre de 2012

FINAL DIARIO (un cuento antes del fin del mundo)

"Guardó hasta el fin la voluntad de sonreír” 
J.L. Borges 
Sin notas, ni avisos. Ninguna profecía, ni calendario dará en la diana del día que pueda ser el fin del mundo. Ya podrán hacer piruetas proféticas, adivinaciones o augurios que nadie acertará…Y los medios propagaran bulos para que todos estemos pendientes del “cómo será”. Es posible qué estas cuestiones se lancen con alguna finalidad, esto queda al libre albedrío de quien lea noticias y sucesos como estos: el mundo se acaba cada día: cuando muere un niño por HAMBRE. Cuando una MUJER muere asesinada por un malnacido. Cuando una persona se suicida por un DESAHUCIO. Cuando mueren inocentes en cualquier país, por un ATENTADO. Cuando se ahogan mujeres, hombres y niños en una PATERA y cuando el tráfico de armas MATA en guerras interesadas… Y así la historia se hace interminable en este mundo, de mundos de primer y tercer orden. La tierra que habitamos se muere, porque el MUNDO que tenemos está lleno de injusticias, lleno de desequilibrios que "rematan" de forma indiscriminada. Esta es una imagen catastrófica, quizás. El mundo no se acaba, el mundo es, como un cuadro de “naturaleza muerta” sin belleza. Nacho se dirigió a la redacción y entregó el artículo con su visión de cómo se acaba el mundo, a diario. 
_______________________________________________________ Esta es una iniciativa propuesta por Acuática Nick de Ha.Se puede leer más Aquí 
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lunes, 17 de diciembre de 2012

DELITO MORAL


          Iba a la escuela con alegría, como cualquier niña de su edad. Aprendía, pero, sobre todo, lo que más le gustaba era conocer, conocer muchas cosas porque en su aldea todo le era de sobra conocido.
    No terminó el colegio. La sacaron con quince años y la forzaron a casarse con un hombre de cuarenta. Él tenía hijos de su edad. Hasta entonces era una niña feliz, y su ilusión ser periodista. Su mayor delito fue abandonar al hombre que le pegaba siempre, desde el primer día.
     Hoy está presa en una cárcel de mujeres, y sueña con aquellos días de la escuela en que la libertad se presentaba como algo cercano. Llora y maldice su casta por la incomprensión y por el silente desdén que sacude a las mujeres de esta parte del mundo. Sabe que cuando salga nadie la aceptará por su falta de moralidad. Quizás sólo su madre.
         En este momento, es posible que la noticia ya se sepa y surque los mares de la información. Ella no la podrá escribir jamás: será una almendra amarga.

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 Esta es mi aportación al  I Concurso de relatos cortos sobre igualdad entre mujeres y hombres convocado por la Fundación Isonomia de la Universidad Jaime I y publicada por Acen editorial (Castellón) Relato seleccionado para el Libro Solidario "Relatos para Malala"

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sábado, 15 de diciembre de 2012

CUENTO de MECEDORA


Mamá rana
    Esa rana que, entró por la ventana y, se quedó, la  he visto salir del cajón del escritorio y hacer piruetas entre las tablas, sale, se asoma, se posa y reposa debajo de la luz. ¿Sabes?, como una mariposa, verde con ojos grandes y vivarachos, grandes pero no tanto como una osa. Sí, tan avispados como los tuyos…Y sube y baja hasta el escritorio y deja sus huellas de anca sobre el teclado, desde donde hoy, escribo este cuento que te cuento. Qué, me invento para contarte sentada en la mecedora con la toquilla que cubre mis hombros…Y, no suelta nunca a su cría que lleva sobre el lomo. ¿Sabes? Tú me dirás: ¿las ranas tienen lomo, abuela?
…Y vive en la habitación de al lado, guarda los sueños de aquella chiquilla de mofletes sonrojados, sin croar ni un solo día, para que la niña tenga buen despertar, para que los días sigan siendo verdes y las noches llenas de sueños alegres. La mamá rana me mira, mientras escribo; parece que tuviera una interrogación en la frente. La miro y sonrío, observo, a la rana cría con esos ojos tiernos de contento. Yo creo que me dice sin croar que necesita una charca donde habitar. Supe un día que, Puck tenía una charca y le escribí una carta, por si la quería adoptar...Y lo guardé en una carpeta para el día que tenga una nieta.

Hace unos días estuve con este cuento en
¡Gracias  Puck!
Visitad su charca y si tenéis alguna rana , ella la acogerá con sumo gusto.

jueves, 6 de diciembre de 2012

CANSADA


Mis manos doloridas se resisten a dejar el mar de las palabras.
Mis manos pasean por mapas que no tienen limites. 
Mis manos cansadas anhelan cariciosas pomadas.
Mis manos cuentan las veces que me nombras. 
Mis manos llevan sentimientos de áureos metales. 
Mis manos son colgantes de los años pretéritos.
Mis manos siempre están abiertas a ti, a ellos, a los demás.
Mis manos son arena de un desierto cercano en una  playa con misterio.                             
Mis manos abrazan los sueños de los días. 
Mis manos abiertas amasan los pensamientos olvidados. 
Mis manos recuerdan las nanas con toquilla. 
Mis manos no olvidan otras manos...

Cuaderno Azul

sábado, 1 de diciembre de 2012

MIRADAS / 0

Palabras y miradas se juntan en el paseo. Por mucho que se  mire no hay dos miradas iguales. Tú sabes cómo mira él. Él sabe cómo miras tú. 
                                                                     Miradas