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| FotoyRelato Cabopá |
En una calle ruidosa, temprano, sin mucho tráfico todavía. Cuando los semáforos parecen no tener prisa. Allí estaba la pintora ambulante. Al aire, en equilibrio y con la firmeza de quien sabe lo que hace. Dibujaba. Nadie reparaba demasiado en ella. Él la esperó a que terminara y luego le enseñó la foto. Cogidos de la mano siguieron su recorrido por la ciudad plácidamente.
Cierra los ojos y podrás oler su perfume.
Frágil
como un soplo, la flor
blanca y perfumada del jazmín, recuerdos del patio de los veranos.
Aderezó mi pelo un mes de septiembre. Llevé en mis manos su aroma, entonces.
Siempre.
Tuve uno en una casa que miraba al norte un día el frío invierno lo heló.
Es el aroma de mi infancia y el de todas las edades.
Ahora los corto por ahí de las puertas de otras casas; los robo.
Los traigo hasta esta ventana. En mi ventana los fotografío.
Y en la mesilla de noche donde duermen los recuerdos, donde están vivos los afectos…
acompañan las noches
en blanco.
Los corté la mañana del domingo (robé) y los puse en agua después.
Ahí están perfumando las horas.
Inspiran mis palabras.
