LA PASTILLA DE JABÓN

No tienen voz las paredes de aquel edificio por el que paso todos los días. Tienen olor a caricias serenas, sin el sabor de los aromas de antaño. Cuando me lavo las manos tengo la sensación que, la fragilidad del jabón al hacer espuma, es como la vida que se consume y no te enteras. Sólo se nota cuando la pastilla se acaba. Lola, dejó esto, escrito en su cuaderno. Después  abrió el grifo y se volvió a lavar las manos. Se fue a la cocina, su lugar favorito, tomó una sabrosa tajada de sandía, madura, dulce, como las noches de luna. Su cuaderno y el placer de la fruta roja, llenan sus días de luz. En días como estos, es suficiente.