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Donde el poeta murió en la cárcel y su huerto está donde estaba y la higuera sigue dando sus frutos.Y, el lavabo de la habitación espera que alguien se lave las manos.
Buscaré una toalla para esas manos que ya no pueden escribir. Donde parece que las cebollas se quitan la ropa, el limonero respira azahar, la morera cobija la sombra tras la puerta azul y parece que se abriera cuando llama el cabrero cuando llega cansado por las ideas acumuladas durante el pastoreo y lo espera su mujer hambrienta de caricias.
Las palmeras de la plaza tañen con sus plumas vientos del pueblo. Y cuando los vecinos de dinamita visitan la tierra con abono de estiércol.
Cuando los amigos con nombre de arcángel se han ido muy temprano. Imagino que, Miguel anduvo los caminos hacia la huerta, el mar y las minas, visitando a sus amigos del alma, compañeros amigos, compañeros.
P.D. El tiempo lo ha permitido. El café, los dulces
conventuales y artesanos han sido un buen refrigerio.
