No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo. Oscar Wilde

Mostrando entradas con la etiqueta cambio de color.. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta cambio de color.. Mostrar todas las entradas

jueves, 7 de octubre de 2010

DESDE EL COCHE

SIEMPRE
A través de la ventanilla mi cámara pide que la dispare cuando vamos o venimos por la Vía Rápida: Cartagena-La Manga.Palmeral cercano a la Finca Lo Poyo
San Ginés de la Jara (siglo XIV) ¿?
Mar Menor ( Isla del Barón)
Isla Perdiguera
Acueducto de la Finca Lo Poyo.
AQUELLOS
VERANOS
Todavía suenan las risas
parece que fue ayer,
cuando desde abajo
coreando, llamaban a Javier
Siempre y en plena siesta
por la ventana de atrás
alguien decía: Mar
Las fotos en la terraza
marcaron los años pasados
calibre de alegrías
o serios gestos de fastidio
ya caídos en el olvido.
Parece que fue ayer
los bañadores de marca,
las camisetas del revés,
el flotador y la arena
y en el pelo una diadema
Todavía suena la música
en la radio de un coche,
de color, amarillo:
¿cuándo llegamos?
Era, canción
era, estribillo.
Hoy me apetecía recordar: Siempre, aquellos veranos...

viernes, 28 de noviembre de 2008

SENTIDOS (V)

Frágiles astillas de textura gruesa
que han amado con frescura,
vestido con ganas de fiesta
acariciando cuerpos de piel suave.
Ya no tocan músicas antiguas,
ni saben pintar los colores del estío.
Sólo están abiertas las ventanas,
esperando,
sentir la brisa fresca.
Duras y asperas como la lija
que modela la madera del banco
esperando
notar la caricias.
Unidas en el paisaje duradero
de caminos recorridos hacia dentro
del mar, de la montaña, de la ciudad.

viernes, 7 de noviembre de 2008

SENTIDOS (III)

Mirada sombría hacia el claro,
dónde las paredes de papeldejan
su marca cómo calco de la realidad.
Ver que los días pasan. Nada ni nadie
cambia las agujas del reloj de una vida,
errante y desdichada por las alamedas.
Observa, desde el balcón que da al sur
como las hojas de los árboles se rinden,
sobre la calzada, juegan con los colores
de los semáforos, el tranvía pasa, repasa.
Miran por las ventanillas ojos de ilusiones,
llenos de interrogantes letras habladas.