NOVENTA Y DOS

MAMÁ

Habitas en una casa de muebles bien ordenados, sólo algunos huesos desgastados por el duro trabajo. Siempre haciendo lo necesario para combatir la tristeza y las perdidas del camino; deshollinando telarañas de la memoria o bebiendo del manantial de la lectura después de corregir las cataratas de tus ojos cansados que, miran con sabiduría aprendida de la experiencia. Tus consejos y recomendaciones siguen siendo válidos todavía. Son como los zurcidos de puntada fina que has dado durante toda la vida, duraderos, como el respeto y el cariño que te tienen los que están cerca de ti. Por eso: sonríe cada día cuando la aurora llama a tú ventana y deja entrar el sol que los días sombríos vienen solos, los traen, los negros nubarrones que dejan  pasar cuchillos de frío.

Te pesan los años como arrobas -son muchos- estás bien, estás con los tuyos. Con energía contenida y gesto severo quieres seguir en la brecha diaria, aunque tu cabeza puede, tu cuerpo se resiente te has vuelto más frágil y delicada. Deja que hagan. No mires por un solo cristal. La desesperanza a veces y la flaqueza otras, asoman por tu ventana tú la cierras al atardecer. Deja pasar las oscuras noches para que por la mañana al abrir las puertas de los días, disfrutes de tu estado saludable: ¡Sonríe!

Te cuidan, atienden, protegen y cómo no, te obedecen  a píes juntillas  tus enseñanzas de la vida. Ya abrirán el cofre de madera del Canadá que permanece cerrado sin llave y verán lo que hay dentro. Lo que tú les has dejado guardado.

                                                        

...Aquí estamos, Anita

 con tus 92 años