En la algarabía de los días de fiesta hay situaciones que nadie provoca, que vienen solas. Dejando en la más absoluta orfandad las palabras dichas al azar, las palabras elaboradas no son iguales. Nadie sabe de lo que hablar, al sol o a la sombra, en el paseo o en la terraza. Mientras unos discuten del tiempo, el tiempo pasa en el ascensor que lleva hasta la 7ª planta. En los jardines de las casas, el humo sube mezclándose con los colores del día de fiesta. La ciudad está silenciosa, los coches circulan lentos.
Quienes pasean por el placer de hacerlo, no tienen prisa por llegar. Quienes duermen la noche de marcha no se enteran del olor y el sabor de las ollas en las cocinas de la vecindad.
En el mostrador del largo pasillo, les estaban esperando.
