UNA FOTOHISTORIA

Una Fotohistoria, esta: "En cualquier parte"

para una foto de  Noemí López

 Estáis invitados a ver, leer, comentar incluso escribir, es un espacio muy atractivo

¡Invitados quedáis!

Os esperan

¡Gracias! 

La cámara de escribir

Blog de FOTOCUENTOS

MI OTRA ORILLA

azul azulete

Mi otra orilla, donde mi mirada y las palabras se anudaran con los días...

ENSALADA DE AZULES

Van y vienen las miradas cuando la tarde se cierra. Las hojas en blanco llaman a las palabras. Pero las palabras se atascan en las nubes de los pensamientos, como una red infinita de gruesos nudos donde se enroscan los sentimientos abandonados. La soledad aumenta como las horas que se suman en orden numérico, al acabar el día. Y en la noche oscura, cuando lucen las ideas en forma de racimos, se van disipando sin saber dónde vaciar el contenido líquido color  magenta. Con una copa en la mano, ella espera que le sirvan el remedio que no llega. Siempre habrá en cualquier lugar, alguien que las lea a mediodía. En su cuaderno azul intenso Elvira deja cada tarde sus huellas, las denomina ensaladas.  

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Con este micro he participado en el  I Concurso Relatos Cortos Vox Populi by VOX POPULIGastromercado (Murcia) Ayer se falló el premio. Sé que en el acto, al que no pude asistir, se leyó mi texto. No he sido la afortunada...otra vez será.

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Ayer, Mar González me hizo un hueco aquí en su charca

Allí estoy con un micro, un micro que está dando mucho de sí...

¡Gracias Mar! 

NO TENGO TU DIRECCIÓN

Querida desconocida:

Esta mañana cuando he abierto el buzón, entre las cartas de mis asiduos amigos (bancos, compañía eléctrica, teléfonos y propaganda variada) con los que mantengo una relación larga y duradera, sin amor. Nunca se olvidan de mí. Siempre me escriben aunque yo no les conteste. 

Hoy he encontrado una carta que me ha producido un gran sobresalto, además de una formidable sorpresa. Me habla de amor. Me ha estremecido. Precisamente a mí y ahora.

Desconocida:

Tu carta no ha llegado a las manos adecuadas. Reconozco saber del amor lo justo. La palabra es grande y contundente y aparece en todas las " listas de éxitos " lleva dos mil años en el número uno. Sé del amor en la poesía, por las novelas, por las canciones. Del amor platónico hace tantos años qué… Ni me acuerdo. Y del amor con mayúsculas como tú lo llamas por San Pablo y San Juan en sus Epístolas.

Amo la vida y le doy las gracias. Amo el mar porque me produce serenidad. Amo la luna porque es redonda y me encandila en las noches de verano. Y amo la tierra porque vivo.

Yo también he conocido, sentido y vivido el amor. Ya, ya, no queda. Y tengo cartas de hace muchos años. Quizás algún día en un solar las quemaré. De aquellas tribulaciones y amores nadie se debería enterar.

Toma nota:

Dices que quieres experimentar de nuevo el amor que, ya estás preparada.

¡Ánimo! Te deseo lo mejor. Sal a la calle, busca a esa persona que, te mira a los ojos queriendo saber de ti y dile con palabras todo lo que sientes por ella. No le escribas más cartas. No podrás ver el brillo de su mirada mientras lee o quizás no le llegue como ha ocurrido en este caso. Veinte años son muchos años.

 P.D. No tengo tu dirección.

Adiós.  

MICROS EN LA ALAMBRADA

El sentido de las palabras

Abrir un periódico por cualquier página, escuchar la radio o ver un telediario es, en estos días, toparnos con estos términos. Se nos han pegado a las manos, impregnándonos hasta la dermis. Nos martillean en la oreja de forma voraz. Duele la mirada por el hastío que causan. En la boca provocan un atracón incomprensible… Sólo nos falta el olor ¿Qué aroma tendrán?  Para nosotros Anita, apestan. De no ser por el nieto el dolor sería hoy la palabra con más sentido. Pepe, sigue su retahíla sin parar, dirigiéndose a su mujer.

 Jamás Anita, jamás, supimos tanto de desahucios, fraude, rescate, recortes, embargo, deuda, déficit. Como si de una letanía se tratara seguía relatando palabras, capital, crédito, préstamo, paro, patronal… Anita se levantó de repente airada. No sigas José, no sigas. Me indigno. Voy a preparar la cena Josete tendrá hambre. El  nieto que jugaba sobre la alfombra dijo: “abuela, podrías hacer una sopa de letras”. Los abuelos se miraron y entornaron una leve sonrisa; al menos por hoy. Un sin sentido inesperado ocupaba sus vidas desde  hacía bien poco. Lloraron demasiado cuando su hijo se quitó la vida.

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Esta es mi aportación  en la II Primavera de Microrrelatos Indignados

organizada por :

Miguel Torija La colina naranja

Rosana Alonso Explorando en Lilliput

Ana Vidal  Realtos de andar por casa

y Pliegos Volantes

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CERTEZA

Foto: cabopá

Las articulaciones de la vida

recorren las paredes, las esquinas.

Serán los músculos, los que muevan los días

de la casa ósea fortalecida.

Sin mirar los espejos rotos por el tiempo,

al cruzar  aceras desconocidas.

Las manos,

siempre las manos

siguen la estela de los días.

EN LA CÁMARA DE ESCRIBIR

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Los amigos de La cámara de escribir me publicaron esta foto "Abril#002"

Las fotos  esperan sus "fotohistorias" 

Ya lo han hecho: 

 Ximo Segarra   con  PISANDO FUERTE 

 Fran Rubio  con UNA MAÑANA DIFERENTE
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Si queréis mandar una historia o una foto es AQUÍ  

¡Participa!

La cámara de escribir

¡Gracias!

LA TRANQUILIDAD

No se busca, se encuentra sola por su belleza

Sola y acompañada por el color

Un ramillete de compañía, para qué buscar...

Sola se rodea pintando sus palmas al viento 

Suaves colores sobre la fina arena,

 soy la duna, nunca estoy sola...

Tranquila espero.

Después del vuelo, descanso

 Junto al mar donde siempre estás, tranquilidad

porque...

Sólo con la mirada, llega

Y no sólo tú piensas igual

HAIKUS

Acaricia la palmera
el mar cercano,
plumas de arena

¡Ay, el mar sereno
llenando el horizonte
de azules en enero!

LA FRASE

Nos  lo decía siempre él, “que el tiempo no os devuelva a donde tuve que ir”. Ayer enterramos al abuelo. Hoy abrimos la maleta que nos dejó en el altillo del ropero. Vieja, ajada, descolorida por el tiempo, pero llena de memoria de aquellos años de extranjero. Hoy entendimos sus historias, las que nos contaba noche y día, y a cualquier hora. Dentro, pocas cosas de valor.  En color sepia marchito, los enseres y muchos papeles amarillentos con lánguidas palabras escritas, cercanas en la distancia. Sin deslucir, una quebrada  mirada en la foto de sus padres. El abuelo siempre acababa sus cuentos de emigrante de esta manera. 

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Este relato participó hace unos meses en Triple C (Siento no recordar cómo se llama la foto ni quien es el autor)

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