Olegario Rodero Laguna es hijo
de un conocido y afamado especialista en Otorrinolaringología. El día que
inauguró su consulta lo hizo a bombo y platillo, tanto, que la noticia pudiera
llegar hasta a los sordos.
El padre le pasó la nómina de su clientela, igual que le
ofreció el instrumental y le dejó la séptima planta de un edificio muy bien
ubicado en un barrio de alto nivel adquisitivo. Y, le dijo: “hijo, las
gargantas son muy importantes. Dedícate a ellas”. Olegario es hijo único.
Heredó de la madre una imponente nariz, regia, señorial, de corte heleno.
Quizás debió dedicarse a la cata de vinos, narices no le faltaban, pero fue, por
tradición familiar, otorrino, contentando así a sus progenitores que siempre le
daban consejos. La orgullosa madre del
especialista en garganta, oído y nariz le decía “los audífonos son el futuro.
Dedícate al oído”. Ella disponía de un buen olfato comercial. Napias no le
faltaban.
Pasó el tiempo y un día Olegario llamó a sus padres para que
vinieran a la consulta. Usó como pretexto la compra de un nuevo equipo de
rinoplastia. Quería saber la opinión de su padre. Le iba mejor que bien. Tenía
pacientes de variopintas sintomatologías. Cuando llegaron, después de los
rituales saludos, él los hizo pasar al
despacho. Una vez sentados, les espetó sin preámbulos, su decisión: “Me
dedicaré a la nariz, y la primera en operar ha sido la mía. ¿Qué os parece?”
Los padres, que no se habían percatado del hecho, se miraron atónitos, con las
orejas prestas a sus explicaciones.
Después
de la impresión sufrida, la madre no sólo hizo alusión a la nueva y perfecta
nariz, sino que tal como se las gastaba ella, después de comprobar, que su hijo
se había desprendido de aquel apéndice que ambos compartían y, a modo de sentencia profirió: “Te ha quedado
perfecta, quién mejor que tú para hacerte de una buena clientela, hijo mío.” El
padre corroboró la opinión de su señora,
cómo no: “Has tenido un par de… Y mira que no rima con narices”
Olegario se convirtió en un reconocido especialista, publicó
su proeza en las mejores revistas científicas de medicina. Lo hizo con todo el
rigor y basándose en la evidencia clínica, pero tuvo la osadía de llamar a su
publicación “Mi epopeya anti-helena”. Su madre nunca lo perdonó.
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Envié este relato a La Esfera Cultural en la convocatoria "Con un par de narices". No fue seleccionado. Otra vez será...
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En el frecuente tránsito de los veranos: Los Alcázares-Cabo Palos, me encuentro con un paisaje que quiero mucho. Un molino de ceña abandonado, los campos estériles en barbecho profundo. Sólo unas palmeras altivas salen al paso en las carreteras secundarias.
Una casa de labor, un melonar, otra ceña, su acueducto y otro molino tullido que le faltan las velas; las palmeras mecidas por el viento de lebeche y la tierra roja rica y sabia guarda la humedad que endulzará los frutos.
Entre el melonar una palmera vieja vigila la balsa vacía; en el horizonte las islas del Mar Menor que aguantan los vientos que trae la tierra para transformarlos en brisas terrosas y en olas de espuma que parecen tener la forma de pequeños "tiovivos"
Al otro lado del camino una casa de campo olvidada de la vida; se mantiene en pie por su adobe bien forjado. Atrás queda El Carmolí, monte de origen volcánico que se avista desde todo el Mar Menor. La tierra roja única del Campo de Cartagena, roturada para la próxima siembra que quizás será de algodón, patatas o cebollas. 
El melonar se acerca hasta el camino y enseña sus frutos, ofreciendo la belleza de la naturaleza, que con pocos mimos y mucho sol está pronta para la cosecha. En unos días el campo se llenará de máquinas, de hombres y mujeres de color, ataviados con camisas de manga larga y sombreros, recolectaran la producción.
La casa, el almacén y las cuadras ya inservibles, no son necesarias; hoy en día un camión en medio del campo y unas cintas transportadoras llevaran la cosecha a cajas de plástico probablemente de color amarillo y después a la terminal de cualquier aeropuerto para que desde allí lleguen a cualquier capital europea.
Yo paso mucho por aquí, conozco muy bien el decorado y he visto como ha ido cambiando. Ya quedan pocos campos de labor a orillas del Mar Menor...pero alguno queda y ésta es la muestra.
Rosa está en el andén número trece. Llega el
tren. Para, se abren las puertas. Corre, mira, una, otra, otra... No ha llegado.
La gente desaparece. La tocan en el hombro con
suavidad. Se gira, una gran sonrisa borra una lágrima peregrina. Esta vez sí ha
llegado. No habrá más días grises; las tonalidades de las mañanas y las tardes
reunirán las palabras con los gestos, las caricias con los besos y los platos
de la cocina tendrán el color del cielo, como las mejores comidas jamás
probadas. Del último vagón descendió Roberto. Esta vez, la suerte llegó.
El Ladrillo invade las playas, escuchar aquí:
