POSTALES / 14

Las palabras se agitan aceleradas en el paseo. Por la orilla las ideas entran y salen sin pedir permiso para quedarse. Las toma las deja, sonríe, no sonríe. Habla, habla y habla hasta que se da cuenta que ha llegado a la estación. Las vías se separan dividiendo el camino por donde circulan las vocales. Retoma de nuevo el circuito, recoge las consonantes enlazándolas como un ramillete de flores silvestre de las que nacen y crecen entre las piedras del camino de hierro. El entramado de negras traviesas se presenta agreste a su mirada. No se detiene, como el tiempo de un reloj sin cuerda, ni se acaba como el día con sus horas imperfectas. Le rondan las palabras elegidas, sabe el significado mudo en la sombra y allí se quedan. Sólo a la sombra de un árbol centenario cuando la tarde empieza a caer y las sombras del día se oscurecen, entoces amanecen las palabras no queridas, las que antes no logró articular, las que ahora paren las ideas, las ideas abandonadas a la suerte. Esa suerte que ya no tiene, el tren en el que ahora está montada, la lleva a otro destino. Las vías le partieron el sentimiento ahora expresado, mirando aquel asiento en el otro lado del andén. Un asiento vacío lleno de niebla